Demain, plus demain, puis demain, rampe à petits pas, de jour en jour, jusqu'à la dernière syllabe du souvenir; et tous nos hiers ont éclaire pour des fous le chemin vers la poussière de la mort. Éteinstoi éteins-toi, court flambeau! La vie n'est qu'une ombre qui passe, un pauvre histrion qui se pavane et s'échauffe une heure sur la scène et puis qu'on n'entend plus, une histoire contée par un idiot, pleine de bruit et de fureur, et qui ne veut rien dire.
